Este día sólo intento aplicar colores y melodías a cada palabra…

Santiago Galicia Rojon Serrallonga

No es que esta tarde barnice las palabras de dolor ni maquille lágrimas y rostros entristecidos. No es que me dedique a escribir con la idea de provocar suspiros y llanto. No es aconsejable ni sano decorar las caras humanas con expresiones de dolor, tristeza y luto, y menos cuando las horas transcurren lentas y pesadas, con un aire extraño y agónicas como el celaje al oscurecer. Tampoco es prudente derramar las tonalidades de la paleta en un intento de júbilo falso. Sólo hay que aplicar los colores y las melodías apropiadas a cada palabra, hasta formar un concierto, una sinfonía, un canto, y así hacer el milagro y atraer el amor, la alegría, la libertad, la vida. Me es preciso, como artista, hacer de las letras signos musicales que floten y lleguen a los sentimientos, a la mente, a los sentidos, a la memoria, porque hoy, compungido y encolerizado por tanta enfermedad y muerte provocadas por la ambición desmedida, por el anhelo de dominio mundial, por la conquista del poder totalitario, han fallecido incontables personas aquí y allá, en una nación y en otra, en esta ciudad y en muchas más, en aquella aldea y en un número inexacto de pueblos, seres humanos de todas las condiciones -hombres, mujeres, bebés, niños, adolescentes, jóvenes, adultos y ancianos-, quienes hace meses apenas jugaban a la vida, con sus luces y sombras, reían y lloraban, soñaban y tenían proyectos. Gente, es cierto, con lo bueno y lo malo, con el sí y el no de la existencia, con la esencia y la arcilla de su naturaleza. Rindo homenaje y memoria a los bebés, niños y adolescentes que tuvieron una breve primavera, una existencia tan corta que ni siquiera hubo oportunidad de que entendieran la trama de la vida. Juegos y risas primaverales que fueron arrebatados y rotos por una locura humana. Ilusiones ensombrecidas por el miedo, la enfermedad, el sufrimiento, la muerte. Con los niños y adolescentes, también se marcharon jóvenes, muchachos -hombres y mujeres-, con el legítimo derecho de experimentar los días y los años de sus vidas, enamorarse, estudiar y protagonizar sus historias. Adultos que se marcharon inesperadamente, acaso con angustia, dolor y tristeza, quizá preocupados por el destino incierto de sus hijos y seres amados, tal vez atormentados por la caída perversa del telón. Ancianos que merecían recibir el amor y la alegría de sus descendientes, relatar sus hazañas repetidas y obtener abrazos y reconocimiento. Mis palabras de escritor, envueltas en burbujas que vuelan al cielo y abrazan al solitario, triste y desconsolado, también son para aquellos que confinados en sus casas, sufren lo insondable, violencia doméstica, gritos, amenazas y terror. Unos ya murieron, partieron con sus años fracturados, entre capítulos inconclusos y la pérdida de oportunidad para resarcir el mal, reconciliarse, dar de sí, amar a todos y derramar felicidad; otros, en tanto, sufren el dolor impuesto por la miseria humana. Abrazo con mis letras y palabras a los que se sienten desnudos ante el hambre, la pobreza, las enfermedades, la maldad y la muerte. Escapo del abecedario, de las hojas de la libreta de anotaciones, de la pantalla de la computadora, de las letras y las palabras transformadas en arte e ideas, para arrojarme a quienes hoy sienten miedo, incertidumbre y ausencia. Miro a los que estiran las manos y no encuentran caridad en las calles desiertas ni en personas que han cerrado las puertas y ventanas de sus casas y también de sus sentimientos. Abrazo a muchos que lloran y ahora se saben huérfanos. Intento pintar colores de alegría y devolver la música y los sueños a los seres que transitan entristecidos e incompletos. Y aunque en ocasiones sienta desfallecer por la carga que llevo, me atrevo a decirles que asomé a la otra ventana y miré el encanto de un amanecer subyugante para todos. Les prometo que existen auroras plenas, y me atrevo a confesarlo porque asomé a las hojas de la libreta, al lienzo y a las partituras de la vida, donde miré arcoíris, cascadas, flores y ríos cautivantes. Como artista, miré a hurtadillas los poemas, los cuadros y los pentagramas de Dios, y escuché los susurros de la vida y los rumores de la creación, hasta que entendí que pronto amanecerá.

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