Lo que se fue y lo que queda

Santiago Galicia Rojon Serrallonga

Miro los caminos empolvados que conducen a los recuerdos distantes, a los momentos felices, a las horas y a los días irrecuperables, prodigiosos e inolvidables. Observo el muelle abandonado y melancólico, ausente de canoas, yates y lanchas alegres y con banderines que naveguen hasta las rutas que parecían tan mías, a los destinos interminables donde crecí, jugué, reí y amé tantas veces. Contemplo el paisaje abrupto, herido por la acumulación de los años y por el olvido, silencioso, roto, invadido de maleza y cardos. Busco las calzadas de piedra con bancas y fuentes, circundadas por árboles de precioso follaje, y solamente descubro varas secas, polvo y hojarasca. Intento coincidir conmigo, con ellos, con nosotros, contigo, con ustedes, y de pronto, sin esperarlo, aparecen sombras de lo que en una época fueron luces que se consumieron sin darnos cuenta. No distingo muchos de los rostros, nombres y apellidos que me resultaban tan familiares y cercanos. Hay ausencias en mi lista y espacios sobrantes. ¿En qué minuto, el mundo se sintió desgarrado y se transformó? ¿Dónde dejamos nuestros instantes, días, meses y años? ¿Cómo es que se consumieron entre un suspiro y otro? ¿Alguien lo entiende? Todavía no llego al invierno de mi existencia, a la noche de mi vida; mas las tempestades veraniegas y las ráfagas de viento otoñal parecen demasiado intensas y apuntan al naufragio o al ocaso, al invierno, ruta hacia la que todos los seres humanos caminamos irremediablemente. Si una noche, otra y muchas más me desvelo y escribo un poema mientras la luz de la luna o de las estrellas que cuelgan en el lienzo celeste, se filtran por la ventana de mi buhardilla, acaso dejaré un fragmento de mí, y si durante mi caminata marco huellas indelebles, pequeños detalles, quizá algunos trozos míos permanezcan cual fiel recuerdo. No hay itinerario al ayer, excepto los recuerdos, los suspiros y las imágenes de lo bueno o malo que uno, en la vida, sintió, pensó, actuó y habló. Los mapas al pasado no existen, y quien se atreve a trazarlos, se arriesga a perderse entre las voces y los silencios de las remembranzas y la desmemoria. Hay reclamos y felicitaciones en tales senderos. Los túneles, las grutas y los laberintos a capítulos añejos, se han desplomado y en cualquier momento pueden convertirse en mazmorras. Definitivamente, en este plano no hay retorno al ayer. Lo que se sintió, pensó, habló e hizo, quedó grabado y forma parte de la historia, del balance que uno carga. El mapa útil es el de hoy. Señala los pasos de la hora presente y los proyecta hacia el futuro. La brújula no posee retroceso. Uno guarda los recuerdos hermosos en el álbum más querido, entre las cosas amadas, y sirven para columpiarse, soñar y recrearse, mientras las remembranzas dolorosas y tristes se repiten, y hasta se propagan como los truenos una noche de tormenta. Todos los recuerdos, buenos y malos, esconden lecciones; pero si alguien queda atrapado en sus ecos, en sus ruinas, se condena a vagar en los extravíos de la razón. El minuto presente se agota de inmediato y se vuelve otro día, ayer, antaño. El futuro llega de pronto y también se consume. No hay tregua. Llevo en mí una canasta pletórica de recuerdos bellos, dulces, extraordinarios y mágicos, y forman parte de mi biografía, de los capítulos y las páginas de mi historia; sin embargo, voy hacia adelante con la idea de vivir en armonía, con equilibrio y plenamente la hora actual y los días y años que aún se encuentran frente a mí. Voy por lo mejor, y qué importa si el lapso existencial se extiende algunos instantes, unas horas, ciertos días, varios años o décadas, cuando uno está dispuesto a experimentar la vida con los tesoros del interior y con todo lo que es.

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