Alguna vez

Santiago Galicia Rojon Serrallonga

Y un día, sin darnos cuenta, llegamos incompletos, tristes y rotos, igual que espejos de añejas ilusiones, cristales que perdieron su encanto y flores que marchitaron en el jardín y en el campo. Y una vez, regresamos ausentes de nosotros, vacíos, con algunos faltantes, como el moribundo que retorna a casa totalmente desolado e irreconocible, carente de una historia intensa, bella e interesante. Y una tarde, casi al marcharse el sol, en sus abrazos al horizonte, sentimos que algo hemos perdido y que no somos los mismos del otro día o del amanecer de hace apenas unas horas. Y una noche, lluviosa o helada, cubierta de neblina o estrellada, volteamos alrededor y solo descubrimos siluetas, trazos, ecos, y así suspiramos, con recuerdos que se extravían en la memoria. y escapan de nuestras manos. Y una mañana, al despertar, los perfumes de las orquídeas, los tulipanes y las rosas, mezclados con las fragancias de la tierra mojada por la llovizna y de los follajes que reciben las caricias del viento, llegan hasta la alcoba, a la almohada, con la idea de saludar, recordarnos que la vida continúa plena e indiferente, con sus luces y sombras, abierta a quienes deseen experimentarla; pero algunos, agotados, se han rendido y esperan, por lo mismo, que lleguen períodos de alegría, salud y opulencia que solo añoran y sueñan sin aventurarse a conseguirlos. Y un día, mientras creemos vivir, entre las cuentas de lo que poseemos, de repente notamos que en algún momento olvidamos lo que somos, la esencia, la luz que apagamos a una hora no recordada, y estremecemos al oír pasos desconocidos de alguien que toca a nuestra puerta. y anuncia que todo se ha extinguido. Vivamos el minuto presente, hagamos algo que marque la diferencia entre una criatura depredadora y primaria, y un ser extraordinario, cautivante y luminoso. No esperemos, para vivir, el segundo infausto. Cada instante significa una oportunidad para vivir y hacer de nosotros una obra maestra o algo discordante.

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